Герои моих рассказов люди сломанные. Не улыбчивые, отчасти сумасшедшие, жестокие, но все больше к себе. Не на прямую, исподволь. Литература и психоанализ не связаны - такого мнения я уже давным давно придерживаюсь. Потому, что сюжет - это четко придуманный план, безжалостного маньяка. А не сублимация. Впрочем, этот план рождается в голове писателя. В воспаленном, отравленном разуме. Разуме творца, убивающего своих же
Пролистывала память о здешней себе. Память, где я герой, а не творец. Если бы человек мог поменять свой характер резко и ощутимо, то это мой случай. Но говорят, что люди так не делают, что характер (или еще страшнее - социотип) в нем заложены и неизменны. Странные вещи говорят.
Во мне остался, разве что, шаг, по которому меня угадывают. Цокот копыт вне зависимости от обуви.
Люди из прошлого проходят мимо, не узнавая меня. Фирменной улыбки больше нет, даже сводит лицо, когда пытаюсь улыбнуться... Впрочем, теперь делаю это рефлекторно, как собака Павлова. Этикет.
И стихов больше не пишу. Это похоже на Ваню Бездомного, когда он вышел из лечебницы. Очень похоже. Когда-то, очень давно, я хотела стать Мастером. По сути желание почти сбылось. Мне повезло больше, чем Мастеру. Хотя бы от того, что меня не любит Маргарита.
Герои моих рассказов люди сломанные. Да и я вместе с ними. Стоит уже это признать. Потому, что прежней и прежнего меня не осталось. Но это отличный исход. Мне давно стоило прийти к нынешнему состоянию.
Получился опять рефлектирующий пост не о чем. Между строк затерялись мысли и не решились явить себя. Здесь не было сказано ничего. Но он о том, что раньше я теряла людей, которые меня уже любили, а теперь нет и того, что они любили тогда.
Будем знакомы, я.